:-x
Pues eso que yo como madre de familia que soy tengo más tiempo libre en los fines, como dice mi hija, por lo cual abro este hulo para los fines de semana, dicese sabado, domingo y puentes. ;-)
Pues eso que yo como madre de familia que soy tengo más tiempo libre en los fines, como dice mi hija, por lo cual abro este hulo para los fines de semana, dicese sabado, domingo y puentes. ;-)
No sabía que él estaba baneado, pero sé que hay más de un amigo mío baneado, por la provocación que EL, SOLO EL, montó, o sea que de pena no tengo ni un ápice.
Cuéntame cómo vives;
dime sencillamente cómo pasan tus días,
tus lentísimos odios, tus pólvoras alegres
y las confusas olas que te llevan perdido
en la cambiante espuma de un blancor imprevisto.
Cuéntame cómo vives.
Ven a mí, cara a cara;
dime tus mentiras (las mías son peores),
tus resentimientos (yo también los padezco),
y ese estúpido orgullo (puedo comprenderte).
Cuéntame cómo mueres.
Nada tuyo es secreto:
la náusea del vacío (o el placer, es lo mismo);
la locura imprevista de algún instante vivo;
la esperanza que ahonda tercamente el vacío.
Cuéntame cómo mueres,
cómo renuncias —sabio—,
cómo —frívolo— brillas de puro fugitivo,
cómo acabas en nada
y me enseñas, es claro, a quedarme tranquilo.
No sé por qué! leyendo lo que esta tarde se ha contado en este hilo, me acordé de un poema de Gabriel Celaya que nos puede hacer meditar sobre los demonios del alma y se me ocurrió buscarlo para pegarlo aquí arriba.]:)
dime sencillamente cómo pasan tus días,
tus lentísimos odios, tus pólvoras alegres
y las confusas olas que te llevan perdido
en la cambiante espuma de un blancor imprevisto.
Cuéntame cómo vives.
Ven a mí, cara a cara;
dime tus mentiras (las mías son peores),
tus resentimientos (yo también los padezco),
y ese estúpido orgullo (puedo comprenderte).
Cuéntame cómo mueres.
Nada tuyo es secreto:
la náusea del vacío (o el placer, es lo mismo);
la locura imprevista de algún instante vivo;
la esperanza que ahonda tercamente el vacío.
Cuéntame cómo mueres,
cómo renuncias —sabio—,
cómo —frívolo— brillas de puro fugitivo,
cómo acabas en nada
y me enseñas, es claro, a quedarme tranquilo.
No sé por qué! leyendo lo que esta tarde se ha contado en este hilo, me acordé de un poema de Gabriel Celaya que nos puede hacer meditar sobre los demonios del alma y se me ocurrió buscarlo para pegarlo aquí arriba.]:)
Lo recuerdo Platamari, creo que era por Machado, no???? :^O
Esta vez no es Machado sino de Celaya que en la poesía es un arma cargada de futuro escribía que "Se dicen los poemas que ensanchan los pulmones de cuantos, asfixiados, piden ser, piden ritmo, piden ley para aquello que sienten excesivo" y en otro verso añadía que "Porque vivimos a golpes, porque apenas si nos dejan decir que somos quien somos, nuestros cantares no pueden ser sin pecado un adorno. Estamos tocando el fondo" A lo que Cero puntualizaría diciendo lo de "Esto se hunde" :^O
Joe, ahora que me releo, casi explícales tú a los compañeros y compañeras foriles que no es una guarrerida lo que he dicho 😐
